В память о Томасе "Куортоне" Форсберге (17.II.1966 - 03.VI.2004 н. э.).
Вигрид
Шестой части земли...
На излёте короткое лето. Дует холодный ветер, волнуется разнотравье невиданно огромного поля, и край его теряется далеко в дымке, откуда надвигается отёчная синева грозовых облаков. Что-то недоброе висит над этой землёй, словно нарочно забытой средь пройденных тобою разбитых просёлочных дорог, почти вымерших деревень с одинокими стариками, засыпанных колодцев, покосившихся столбов, скудных нив и безымянных могил.
Придя сюда, смотри и внимай... А что ещё остаётся?..
"Вигрид?.." - вздыхают, всколыхнувшись, травы.
"Вигрид!.." - рокочет далёкий гром.
"Вигрид..." - шепчут пересохшие губы.
Виг-рид - два рваных, раскатистых слога на ветру. Нечто знакомое давно, но заботливо погребённое под грузом будничных забот, тяжёлым сном медленно всплывает сейчас в памяти, и, узнанное вдруг, хлещет душу болью, как предательство самого близкого...
...Где-то в глубинах миров зреет дремлющая злоба, трепещет во сне, наливается силой и растет понемногу. Но лёгок сон; убит стрелой юный бог; взывает к отмщенью пролитая кровь; и старые долги нарушенных клятв близят расплату. Просыпается чёрный дракон, расправляет когтистые крылья, а на поле уже выстраиваются войска...
...Вигр-р-рид!!! Исступлённый зов боевых рогов, яростные вопли многих тысяч, сливающиеся в единый рёв, звон стали и шум пожаров. Бессчётные рати сошлись на равнине в безумной сече. Боги, люди, мертвецы, исполины, чудовища - всё смешалось в хаосе сражения. Полыхают ветви могучего Ясеня, рушатся миры, бурными реками течёт в Бездну кровь. Неслыханный, нестихающий крик гибели звенит над полем. Так отчаянно и неумолчно кричит дитя, только появившееся на свет и впервые оторванное от спокойного и надёжного тепла матери.
А битва идёт, собирает смерть жатву, не обходя никого, и нет больше весёлого, пьянящего упоения боем - лишь страх, боль и тоска обречённости.
Удар, другой, ещё и ещё... Немеют руки, рвёт грудь дыхание, стеснённое жарой и смрадом горелых трупов... Стон сквозь зубы и вновь удар... Бешеный оскал чьего-то лица... Холодная молния клинка врывается в трепещущую от ужаса боли плоть... Торжествующий клич сменяется хрипом уже мёртвого по сути...
Сталь разбивает щиты, рассекает доспехи и кожу, кромсает мясо, крушит кости. Падают, падают с подрубленными древками одно за другим в месиво кровавой грязи знамёна Великого Аса, сметённые натиском несметных орд. Пылает Древо миров, шумит битва, и нет спасенья.
Вдруг будто застыло поле, хоть и кипит в разгаре бой. Остановитесь, опустите мечи, ведь Один пал! Но что до того... Заметил ли кто в вихре последней битвы?.. Втаптывают в землю тысячи тысяч ног кровь Отца Побед, а на опалённой земле стынет с обломком резного древка в руке изъязвлённое багрянцем рваных ран тело. И, отражая в глубинах суровой синевы лишившееся светил небо, гаснет под пеленой смерти единственное око, исполненное великой мудрости бесполезной и бессильной перед сломившей её неистовой злобой.
Отбросив в сторону выщербленный меч, забыв о схватке, опускаешься подле тела. Медленно, бережно приподнимаешь седобородую голову, стремясь на несколько драгоценных мгновений продлить жизнь умирающего, чтобы успеть увидеть, уловить на дне меркнущего зрачка хотя бы последний отблеск того, ради чего жил, к чему стремился долгие годы. Но поздно: ни знания, ни страсти, ни вдохновения не выражает замерший взгляд. Последними всхлипами пузырится на искривлённых в муке губах тёмная кровь.
Есть ли что-нибудь страшней, когда всё, что знал, ненавидел, любил, о чём мечтал, что создал, за что сражался, рушится и исчезает безвозвратно в черноте надвигающейся Тьмы? Нет такого. Никогда больше не пройтись по траве, не увидеть звёзд, не набрать в пригоршню ключевой воды, не разгадать тайн, не постичь, не поверить, не почувствовать... Нет победивших, нет проигравших... Медленно, но неумолимо подступает Небытие, гася последние остатки догорающих миров. Последним выдохом умирающей в агонии Вселенной падают хлопья серого от пепла снега, плавятся в грязные разводы на разгорячённом лице и медленно ползут по щекам тяжёлыми слезами...
...Близкий раскат грома заставляет очнуться. Ладонью проводя по лицу, снимаешь с глаз пелену видения. Холодные капли начавшегося наконец ливня хлещут в лицо. Сгинули за серой завесой грозные призраки, смолк грохот великой битвы. Продрогнув, уходишь прочь от поникшего поля по распутице мокрых дорог, мечтая о сухом тепле в тишине дома.
Но вслед сквозь шум дождя далёким эхом доносится призыв боевого рога, тягучей нотой роняя тревогу в сердце...
...Волнуются на ветру травы бескрайнего поля Вигрид. Молчит поле и ждёт часа.
Летнее солнцестояние: 22.VI.2004 н. э.
http://www.kveldreiser.narod.ru